Un incubo in molteplici varianti perseguita dalla giovinezza il protagonista cinquantenne di questo romanzo. Nell’ultima, sogna di avere settant’anni, sta cercando di godersi la nullafacenza della pensione, quando irrompono in casa due carabinieri per informarlo che non ha svolto il servizio militare; lo scortano in uno stanzone dove lo pesano, lo misurano e come ultima cosa gli fanno una puntura che gli fa letteralmente cadere la testa. L’odore dei calzini sporchi, come una madeleine rancida, lo riporta alla realtà e poi al ricordo dell’anno di leva in un paesino sperduto del Friuli sul finire degli anni Ottanta.
Il dormitorio di Sergio La Chiusa è un susseguirsi di personaggi ed episodi che sembrano usciti dai dipinti di Pieter Bruegel il Vecchio, raccontati con stile onirico e lingua ironica, in cui anche la minima oscillazione semantica si fa materia narrativa.

E quando, completato per l’ennesima volta il giro della piazza, passavamo accanto ai caduti, subito Badaloni ci metteva in guardia: «Attenti a non pestare le merde!», gridava guardandoli con disprezzo, ma quelli, i caduti, invece di scattare in piedi feriti nell’orgoglio, preferivano starsene per terra, sotto il sole, la mano a visiera sugli occhi, scrutando magari con invidia il popolo degli uccelli migratori, che non penavano a vuoto, come noi, ma nelle loro elastiche evoluzioni, peraltro splendide a vedersi, cercavano insieme un orientamento verso un’altra terra, più ospitale.